Suena
Yo amo el recuerdo
de esas épocas desnudas
Charles Baudelaire
Nuestra vida
es un soplo de mariposa,
la muerte instantánea
de un millar de fotografías.
Es la arritmia del corazón,
el alma de los problemas
del sofá corrugado.
Nuestra vida es rápida,
suspiros en espera,
aliento débil
un no llegar al final del camino
La vida es una carrera
de velocidad loca
que abarca en círculos
los suburbios de grandes soledades
alrededor de la metrópolis baldía.
Una enfermedad real o imaginaria
en atascos de trafico
en farmacias de soluciones fáciles.
Y tu quieres eternidad
cobertura infinita de breves momentos,
ironía trágica
en la que todo drama termina
como un epilogo de Pirandello.
Nuestra vida
hermosa sonámbula
presente en diferido
espectador y actor al mismo tiempo.
Engañar al tiempo en cien mil esperas
en los pueblos sin sábados que celebrar
y en tres sorbos de café para sentirse despierto
escuchando en el umbral la ultima publicidad.
Nuestra vida
es una puertas sin bisagras
cuya habitación es un desierto.
MaRía
MaRía
