A veces cuesta escribir , para intentar reflejar aquello que deseas. Hoy en particular es así. No por el hecho de no saber que decir, si no más bien por la sencilla razón de que mientras estoy aporreando el teclado tengo la seguridad de que se me quedará mucho en el corazón, pues bien sé que la palabra muchas veces no alcanza, como también sé que por extenderse mucho , no se dice más.
Aún así, enfrentada de nuevo a esta virtual hoja en blanco, no quiero dejar pasar una fecha especial para una persona que lleva acompañándome desde los comienzos de esta casa, a pesar de mis ausencias, de mis cambios de blogs, de mis silencios, a pesar de tanto, siempre ha estado.
No sé como llegué a él, pero si reconozco que en un primer momento me causo cierta inquietud, o despiste. Encontrarse de pronto con una piruleta siempre es agradable ¿ no creéis? Porque endulzar la vida no lo saben hacer todos y mucho más cuando ese dulce está impregnado de hermosas y sentidas poesías .
Ayer celebró su cumpleblog, ocho años juntos (aunque no revueltos) ocho años en los que siempr y cuando digo siempre es siempre , me ha demostrado que es un ser noble, sincero, apasionado, dulce, educado, que no es que se rodee de elegancia, es elegancia y punto
Lleva tantos colores como la vida misma, y sin ser un disfraz es Dulce, vampiro y león .
Aún así, y a riesgo de que este post sea un barrunto de ideas inconexas deseo felicitarlo y agradecerle tanto que me ha dado, ( aunque él no lo sepa )
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.
Vicente Huidobro
La vida es del color que uno decida vivirla.
Alguno la viven gris, sin nada que los altere ni emocione ni confunda, simplemente van ahí, como zombies por la vida
otros la viven morada, intensos, místicos
otros la viven amarilla, llena de alegría de chispa de ganas de vivir
otros la viven verde, con mucha lana, o con muchas plantas
otros la viven roja donde la pasión y la aventura son la ley
otros la viven anaranjada, casi igual que la roja pero sin tanta pasión
otros la viven azul...muy espirituales
los que la viven negra...nada les gusta nada les agrada nada les hace feliz...todo es... negro
los de la blanca... es pura paz... paz..
y los que la vivimos rosa... que todo lo queremos ver lindo perfecto, con flores mariposas estrellitas y glitters
En lo particular ya he pasado por todos los colores y puedo decirles que me gusta estar en el rosa... porque es mas cómodo, porque es mas creativo, porque puedo tener la excusa del color para ser tierna dulce romántica y anexas, porque no me puede dar pena ser romántica si vivo la vida de color de rosa, porque puedo creer hasta en unicornios si se me pega la gana, porque la agresividad me tiene un poco cansada, porque no podría explicarlo con peras y manzanas, porque mi vida no es gris no roja ni morada y mucho menos verde ni negra ni blanca, es rosa como las rosas que se regalan cuando alguien esta enamorado, porque la vida es bella.... aun que muchos se afanen en hacerte creer que no es así, aun que muchos se afanen en hacertela negra (sin albur) con heridas y desencantos.... la vida es bella, porque una prefiere verla así aun que estuviese equivocada... quizás me de cuenta de que me equivoque cuando me haya muerto y entonces habré vivido una vida de color rosa falsa.
Pero
¿ A quien le puede importar estando muerto haber vivido una vida de color falso?
