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Acercan sus orillas ...

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martes, 14 de abril de 2015

[Mi]-- Mar


Suenan:
 Everglade - Antony & The Johnsons
Cancão do mar ~ dulce pontes
Es apacible el viento
que acarrea mis nave
hacia tu mirada
tiene, no obstante
vocación de borrasca
confieso que mis naves
están perdidas.
Mar Ausente
Azul permanente
infinito espacio
de severa libertad.
Océano, tanta pureza
agua,que tangencia el cielo
en un infinito impulso
simétrico en un único horizonte.
Mirada fija en un tiempo infinito
inmensidad del espacio
incesante luz.
Sintiendo un ligero aleteo
ahí estoy yo, con los ojos azules
de tanto mirar...
... al mar
MaRía


El mar ríe y bate la cola
 Ha crecido de mil olas
Vicente Huidobro

martes, 7 de abril de 2015

Silencio[S]

Suena:
 Pedro Abrunhosa em dueto com Sandra de Sá - 'Eu Não Sei Quem Te Perdeu'
Este viento venía de unas alas
y los días pasan aullando al horizonte
como un balandro joven
crucé muchas tormentas
entre canciones marineras.
Todas las gaviotas
dejaron plumas en mis manos
Tras la última montaña
los meses descencian
Un póstumo cantar nos cerró la salida
-Vicente Huidobro_
*La senda era tan larga*
El  silencio que mas siento
en este cuerpo de alma vacía
es el silencio que me invade
la piel en un susurro
envuelto en la nada.

Es el silencio que domina
todo lo que me rodea
en una angustia que me arruina
es el silencio, el que hoy habla
de una larga y prolongada ausencia.

Es el silencio que grita mi boca
liberándose de la garganta
de estas nostalgias tuyas
inmensas.
Y tu, no me oyes
mientras crece mi desespero
este que me domina
en el vacío del silencio
que izó un muro entre los dos


MaRía

   

viernes, 25 de abril de 2014

[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 5

Hay en su garganta un incendio inextinguible.

   Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas.

   Y hay ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua
Vicente  Huidobro .
Nunca te enamores de un poeta,
enamorate del hombre que escribe;
corres el peligro que en la intimidad
siga siendo un poeta 
y se olvide de ser un hombre
cuando intentas entablar una conversación
"normal y cotidiana"

Y pensar que te llamaba poeta -cuando te conocí-
Y pensar que siempre lo negaste
Y pensar que  ya no eres lo que eras,
demasiado ego
demasiado 
presente de indicativo
singular en primera persona,
¡que hermoso sería
el presente en  -nuestra- pluralidad.!
Claro que me para comprenderte
puedo matricular en la facultad ,
estudiar patología forense del verbo parido
e intentar diseccionar cada verso, cada estrofa.
Y  entre una cosa y otra
se me irá la vida 
y lo más importante
se morirá el amor
o
viceversa.

La Poesía
(Fragmento de una conferencia leída en el Ateneo de Madrid, el año 1921 ).

   Aparte de la significación gramatical del lenguaje, hay otra, una significación mágica, que es la única que nos interesa. Uno es el lenguaje objetivo que sirve para nombrar las cosas del mundo sin sacarlas fuera de su calidad de inventario; el otro rompe esa norma convencional y en él las palabras pierden su representación estricta para adquirir otra más profunda y como rodeada de un aura luminosa que debe elevar al lector del plano habitual y envolverlo en una atmósfera encantada.
   En todas las cosas hay una palabra interna, una palabra latente y que está debajo de la palabra que las designa. Esa es la palabra que debe descubrir el poeta.
   La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.
   Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni futuro.
   El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto.
   El poeta hace cambiar de vida a las cosas de la Naturaleza, saca con su red todo aquello que se mueve en el caos de lo innombrado, tiende hilos eléctricos entre las palabras y alumbra de repente rincones desconocidos, y todo ese mundo estalla en fantasmas inesperados.
   El valor del lenguaje de la poesía está en razón directa de su alejamiento del lenguaje que se habla. Esto es lo que el vulgo no puede comprender porque no quiere aceptar que el poeta trate de expresar sólo lo inexpresable. Lo otro queda para los vecinos de la ciudad. El lector corriente no se da cuenta de que el mundo rebasa fuera del valor de las palabras, que queda siempre un más allá de la vista humana, un campo inmenso lejos de las fórmulas del tráfico diario.
   La Poesía es un desafío a la Razón, el único desafío que la razón puede aceptar, pues una crea su realidad en el mundo que ES y la otra en el que ESTÁ SIENDO.
   La Poesía está antes del principio del hombre y después del fin del hombre. Ella es el lenguaje del Paraíso y el lenguaje del Juicio Final, ella ordeña las ubres de la eternidad, ella es intangible como el tabú del cielo.
   La Poesía es el lenguaje de la Creación. Por eso sólo los que llevan el recuerdo de aquel tiempo, sólo los que no han olvidado los vagidos del parto universal ni los acentos del mundo en su formación, son poetas. Las células del poeta están amasadas en el primer dolor y guardan el ritmo del primer espasmo. En la garganta del poeta el universo busca su voz, una voz inmortal.
   El poeta representa el drama angustioso que se realiza entre el mundo y el cerebro humano, entre el mundo y su representación. El que no haya sentido el drama que se juega entre la cosa y la palabra, no podrá comprenderme.
   El poeta conoce el eco de los llamados de las cosas a las palabras, ve los lazos sutiles que se tienden las cosas entre sí, oye las voces secretas que se lanzan unas a otras palabras separadas por distancias inconmensurables. Hace darse la mano a vocablos enemigos desde el principio del mundo, los agrupa y los obliga a marchar en su rebaño por rebeldes que sean, descubre las alusiones más misteriosas del verbo y las condensa en un plano superior, las entreteje en su discurso, en donde lo arbitrario pasa a tomar un rol encantatorio. Allí todo cobra nueva fuerza y así puede penetrar en la carne y dar fiebre al alma. Allí coge ese temblor ardiente de la palabra interna que abre el cerebro del lector y le da alas y lo transporta a un plano superior, lo eleva de rango. Entonces se apoderan del alma la fascinación misteriosa y la tremenda majestad.
   Las palabras tienen un genio recóndito, un pasado mágico que sólo el poeta sabe descubrir, porque él siempre vuelve a la fuente.
   El lenguaje se convierte en un ceremonial de conjuro y se presenta en la luminosidad de su desnudez inicial ajena a todo vestuario convencional fijado de antemano.
   Toda poesía válida tiende al último límite de la imaginación. Y no sólo de la imaginación, sino del espíritu mismo, porque la poesía no es otra cosa que el último horizonte, que es, a su vez, la arista en donde los extremos se tocan, en donde no hay contradicción ni duda. Al llegar a ese lindero final el encadenamiento habitual de los fenómenos rompe su lógica, y al otro lado, en donde empiezan las tierras del poeta, la cadena se rehace en una lógica nueva.
   El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último horizonte, más arriba de la punta de la pirámide, en ese campo que se extiende más allá de lo verdadero y lo falso, más allá de la vida y de la muerte, más allá del espacio y del tiempo, más allá de la razón y la fantasía, más allá del espíritu y la materia.
   Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo.
  
Vicente  Huidobro . 

Besos a mares 
y
 feliz viernes

Nota 
Como reza el título es una ida de olla, espero que nadie se de por ofendido, es más nadie más que yo sabe lo que quiero expresar en este texto, ya que tengo muchos amigos poetas y para nada es una crítica es un mero pensamiento... o mejor dicho un deseo que/ ya/ es una utopía.