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viernes, 4 de marzo de 2016
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 10
Capas
Idas de Olla,
pensamientos
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
lunes, 6 de abril de 2015
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 9
Suena
Ryuichi Sakamoto : Amore
¿Cómo se escriben los sueños?
Ryuichi Sakamoto : Amore
sin que se desmoronen
en la punta de la lengua
cuando se leen
¿Como se escriben los sueños?
Sin que se evaporen cuando se visualizan.
Las palabras son reales
¡Ah! los sueños nunca serán palabras.
Hay un antes y un después
o un durante .
¿Cómo se escriben los sueños?
El momento que se enrosca
como nube de azúcar
con los ojos cerrados,
lo saboreamos
en silencio.
MaRía
Me preguntan cómo me volví loco. Así sucedió:
Un día, mucho antes de que nacieran los dioses, desperté de un profundo sueño y descubrí que me habían robado todas mis máscaras.
Cómo me volví loco
Gibran Jalil Gibran
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
jueves, 19 de febrero de 2015
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 8
Suena
Jaime Barkin - Sola
Jaime Barkin - Sola
En la soledad del día
entre las horas del silencio
busco en el tiempo que pasa
una respuesta para la ausencia.
He entrado en tu circulo de ansiedades
donde te vas y desapareces
luego vuelves a pasos gigantes.
He sostenido tu ausencia sabiendo
que moría en cada espera encarcelada,
con tus noches de insomnio asesinado,
con tus besos ardiendo entre hielo abrasado
con tu sombra sobre mi piel arrastrada.
En cada esquina mis sesos esperaban
mi corazón saltaba mirando de un lado a otro
bajo 40 grados de sol que no quemaban.
Tapaba mis ojos con una mano
con la otra contaba
los segundos hasta tu llegada
a caballo, en tren,
sobre una alfombra
o a pequeños pasos.
MaRía
donde te vas y desapareces
luego vuelves a pasos gigantes.
He sostenido tu ausencia sabiendo
que moría en cada espera encarcelada,
con tus noches de insomnio asesinado,
con tus besos ardiendo entre hielo abrasado
con tu sombra sobre mi piel arrastrada.
En cada esquina mis sesos esperaban
mi corazón saltaba mirando de un lado a otro
bajo 40 grados de sol que no quemaban.
Tapaba mis ojos con una mano
con la otra contaba
los segundos hasta tu llegada
a caballo, en tren,
sobre una alfombra
o a pequeños pasos.
MaRía
Enero, 2015
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
sábado, 24 de enero de 2015
[de] Grafismo [s] de Vida [2]
Suena:
Looking For An Echo - Kenny Vance
El delito de los que nos engañan
no está en el engaño,
sino en que ya no nos dejan soñar
que no nos engañarán nunca más.
Víctor Ruiz Iriarte
Algo más, algo menos, mi querido muchacho,
Las voces de los hombres son todas un engaño;
Sólo somos honestos cuando niños,
Y ya después en el sepulcro.
Yacemos luego junto a los que nos precedieron,
Sabios al fin y llenos de fría claridad,
Y, con huesos blancos, crujir hacemos la verdad,
Y alguno mentiría, otros preferirían una vez más vivir.
Hermann Hesse
Looking For An Echo - Kenny Vance
no está en el engaño,
sino en que ya no nos dejan soñar
que no nos engañarán nunca más.
Víctor Ruiz Iriarte
Es una locura odiar a todas las rosas
sólo porque una te pinchó
Renunciar a todos tus sueños
sólo porque uno de ellos no se cumplió
El Principito
Carlos Aranzamendy; foto de Milan Vukmirovic |
Las voces de los hombres son todas un engaño;
Sólo somos honestos cuando niños,
Y ya después en el sepulcro.
Yacemos luego junto a los que nos precedieron,
Sabios al fin y llenos de fría claridad,
Y, con huesos blancos, crujir hacemos la verdad,
Y alguno mentiría, otros preferirían una vez más vivir.
Hermann Hesse
Fotografía :Smoking diva by Brillancedisplay |
Cuando hacía una pregunta, inteligente,
sólo escuchaba estúpidas respuestas,
decidió, entonces, hacer estúpidas preguntas
y continuó escuchando repuestas estúpidas.
Un buen día, entendió todo,
el eco, simplemente,
desconocía los signos de puntuación
desconocía los signos de puntuación
MaRía
a
Capas
Brillancedisplay,
El principito,
Hermann Hesse,
Idas de Olla,
Kenny Vance,
Milan Vukmirovic,
Víctor Ruiz Iriarte
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
viernes, 19 de diciembre de 2014
El hombre pájaro
Suena
Ryan Bingham - Southside of heaven
No creas lo que tus ojos te dicen. Sólo muestran limitaciones. Mira con tu entendimiento, descubre lo que ya sabes, y hallarás la manera de volar
Ryan Bingham - Southside of heaven
Loco, loco, loco,
cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poema y un trombón
a desvelarte el corazón.
Balada para un loco
Horacio Ferrer
Hombre Pájaro
Cuando el hombre pájaro
Cuando el hombre pájaro
se olvida de volar
el tiempo pasa
el tiempo vuela
y él
parado, olvidado, adormecido.
Cuando el hombre pájaro
se olvida de soñar
la noche cae
el día nace
y él
parado, olvidado, adormecido.
Cuando el hombre pájaro
se olvida del latir
la vida cambia
el mundo gira
y él
parado, olvidado, adormecido.
Cuando el hombre pájaro
se olvida de otro
la muerte surge
la soledad mata
y él
parado, olvidado, adormecido.
Cuando el hombre pájaro
se olvida de quién es
se le secan las venas
le crecen ramas
y él
parado, olvidado, adormecido
cría raíces en la tierra yerma
y el hombre pájaro
ya nada recuerda
parado, olvidado, adormecido
abre las ramas secas
ahuyentando a los pájaros
que a otros hombres
le darán vida y alas.
MaRía
No creas lo que tus ojos te dicen. Sólo muestran limitaciones. Mira con tu entendimiento, descubre lo que ya sabes, y hallarás la manera de volar
Juan Salvador Gaviota
Richard Bach,
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
jueves, 20 de noviembre de 2014
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 7
Suena:
Nada: Zoè & Bunbury
No todos los deseos conducen a la libertad, pero la libertad es la experiencia de un deseo que se reconoce, se asume y se busca. El deseo no implica nunca la mera posesión de algo, sino la transformación de ese algo. El deseo es una demanda: la exigencia de lo eterno, ahora. La libertad no constituye el cumplimiento de ese deseo, sino el reconocimiento de su suprema importancia.
John Berger
Nada: Zoè & Bunbury
No todos los deseos conducen a la libertad, pero la libertad es la experiencia de un deseo que se reconoce, se asume y se busca. El deseo no implica nunca la mera posesión de algo, sino la transformación de ese algo. El deseo es una demanda: la exigencia de lo eterno, ahora. La libertad no constituye el cumplimiento de ese deseo, sino el reconocimiento de su suprema importancia.
John Berger
Intemperancia
Es el hambre que se acerca
sin fronteras,
un puñal que me amenaza
siempre certero,
siempre directo,
Un tropel de locura
quiera o no quiera,
veneno y miel.
MaRía ©
– Demian: Historia de la juventud de Emil Sinclair
―Hermann Hesse-
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
domingo, 26 de octubre de 2014
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 6
Suena
Etta James-At last
Soy caos y locura
Etta James-At last
soy orden y mesura
"Puertas entreabiertas"
Así es el otoño,
un rebelde
que nos arropa el alma
MaRía
MaRía
1ª Fotografía Larissa
It goes down down down by dark
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
viernes, 15 de agosto de 2014
[de] Grafismo [s] de Vida
Gnarls Barkley - Cracy
En el sentido más profundo, movimiento es el flujo de energía que pertenece a todo lo vivo.
Mary S. Whitehouse.
Siempre estaba lleno de dudas,
cansado de hacer[se], tantas preguntas
un día se preguntó [descubrió]
¿Qué pasaría si utilizase otros signos de puntuación?
¡Todo sería más fácil!
Así, que se llenó de certezas
y el mundo,
aquella "cosa redonda" con dos ojos
y muchas piernas
y a cada, supuesta, certeza
le seguía una duda no puntuada.
El mundo reía, deseaba, desmentía,
y él aprendía a encontrar la respuesta
sin [la necesidad de] preguntar nada.
MaRía
<
Fotografías de Luca Pierro
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
lunes, 2 de junio de 2014
Sin palabras 1 -----oeeeee oeeeee oeeeee oeeeee
Si me dieran a escoger
yo no se que escogería
si me dieran a escoger
yo no se que escogería
Si entrar en La Coruña de noche
o entrar en el cielo de día.
Vivir en La Coruña que bonito es,
andar de farra y dormir de pie
y dormir de pie, y dormir de pie,
vivir en La Coruña, que bonito es.
Traigo una canción que canto con amor,
para ti, de la Ciudad de Cristal,
...../.....
Se me deran a escollere
Eu nao seu que escolleria
Se me deran a escollere
Un matinuna ai mirando cara ao mar
Por eso che ficheran ao cantar
A coruna e a cidade onde nayde forasteros
A coruna e a cidade onde nayde forasteros
Entra to' aquel que llega agarimo verdadeiro
Entra to' aquel que llega agarimo verdadeiro
Eu trago una cancion, que canto con amor
Para ti de la cidade de cristal
.../....
yo no se que escogería
si me dieran a escoger
yo no se que escogería
Si entrar en La Coruña de noche
o entrar en el cielo de día.
Vivir en La Coruña que bonito es,
andar de farra y dormir de pie
y dormir de pie, y dormir de pie,
vivir en La Coruña, que bonito es.
Traigo una canción que canto con amor,
para ti, de la Ciudad de Cristal,
...../.....
Se me deran a escollere
Eu nao seu que escolleria
Se me deran a escollere
Eu nao seu que escolleria
se entrar na Coruña de noite
o entrar no ceo de dia
vivir na Coruña que bonito e
andar de parranda e dormir de pe
e dormir de pe, e dormir de pe
vivir na Coruña, que bonito e
Eu trago una cancion, que canto con amor
Para ti de la cidade de cristalUn matinuna ai mirando cara ao mar
Por eso che ficheran ao cantar
A coruna e a cidade onde nayde forasteros
A coruna e a cidade onde nayde forasteros
Entra to' aquel que llega agarimo verdadeiro
Entra to' aquel que llega agarimo verdadeiro
Eu trago una cancion, que canto con amor
Para ti de la cidade de cristal
.../....
Os deseo una estupenda semana
Lo siento pero mi corazón me pedía hacer un guiño a mi Depor del alma
Besos a mares
MaRía
*Comentarios desactivados
Capas
Ana Kiro,
Depor,
Idas de Olla,
La Coruña
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
viernes, 25 de abril de 2014
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 5
Hay en su garganta un incendio inextinguible.
Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas.
Y hay ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua
Vicente Huidobro .
Nunca te enamores de un poeta,
enamorate del hombre que escribe;
corres el peligro que en la intimidad
siga siendo un poeta
y se olvide de ser un hombre
cuando intentas entablar una conversación
"normal y cotidiana"
Y pensar que te llamaba poeta -cuando te conocí-
Y pensar que siempre lo negaste
Y pensar que ya no eres lo que eras,
demasiado ego
demasiado
presente de indicativo
singular en primera persona,
¡que hermoso sería
el presente en -nuestra- pluralidad.!
Claro que me para comprenderte
puedo matricular en la facultad ,
estudiar patología forense del verbo parido
e intentar diseccionar cada verso, cada estrofa.
Y entre una cosa y otra
se me irá la vida
y lo más importante
se morirá el amor
o
viceversa.
o
viceversa.
La Poesía
(Fragmento de una conferencia leída en el Ateneo de Madrid, el año 1921 ).
Aparte de la significación gramatical del lenguaje, hay otra, una significación mágica, que es la única que nos interesa. Uno es el lenguaje objetivo que sirve para nombrar las cosas del mundo sin sacarlas fuera de su calidad de inventario; el otro rompe esa norma convencional y en él las palabras pierden su representación estricta para adquirir otra más profunda y como rodeada de un aura luminosa que debe elevar al lector del plano habitual y envolverlo en una atmósfera encantada.
En todas las cosas hay una palabra interna, una palabra latente y que está debajo de la palabra que las designa. Esa es la palabra que debe descubrir el poeta.
La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.
Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni futuro.
El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto.
El poeta hace cambiar de vida a las cosas de la Naturaleza, saca con su red todo aquello que se mueve en el caos de lo innombrado, tiende hilos eléctricos entre las palabras y alumbra de repente rincones desconocidos, y todo ese mundo estalla en fantasmas inesperados.
El valor del lenguaje de la poesía está en razón directa de su alejamiento del lenguaje que se habla. Esto es lo que el vulgo no puede comprender porque no quiere aceptar que el poeta trate de expresar sólo lo inexpresable. Lo otro queda para los vecinos de la ciudad. El lector corriente no se da cuenta de que el mundo rebasa fuera del valor de las palabras, que queda siempre un más allá de la vista humana, un campo inmenso lejos de las fórmulas del tráfico diario.
La Poesía es un desafío a la Razón, el único desafío que la razón puede aceptar, pues una crea su realidad en el mundo que ES y la otra en el que ESTÁ SIENDO.
La Poesía está antes del principio del hombre y después del fin del hombre. Ella es el lenguaje del Paraíso y el lenguaje del Juicio Final, ella ordeña las ubres de la eternidad, ella es intangible como el tabú del cielo.
La Poesía es el lenguaje de la Creación. Por eso sólo los que llevan el recuerdo de aquel tiempo, sólo los que no han olvidado los vagidos del parto universal ni los acentos del mundo en su formación, son poetas. Las células del poeta están amasadas en el primer dolor y guardan el ritmo del primer espasmo. En la garganta del poeta el universo busca su voz, una voz inmortal.
El poeta representa el drama angustioso que se realiza entre el mundo y el cerebro humano, entre el mundo y su representación. El que no haya sentido el drama que se juega entre la cosa y la palabra, no podrá comprenderme.
El poeta conoce el eco de los llamados de las cosas a las palabras, ve los lazos sutiles que se tienden las cosas entre sí, oye las voces secretas que se lanzan unas a otras palabras separadas por distancias inconmensurables. Hace darse la mano a vocablos enemigos desde el principio del mundo, los agrupa y los obliga a marchar en su rebaño por rebeldes que sean, descubre las alusiones más misteriosas del verbo y las condensa en un plano superior, las entreteje en su discurso, en donde lo arbitrario pasa a tomar un rol encantatorio. Allí todo cobra nueva fuerza y así puede penetrar en la carne y dar fiebre al alma. Allí coge ese temblor ardiente de la palabra interna que abre el cerebro del lector y le da alas y lo transporta a un plano superior, lo eleva de rango. Entonces se apoderan del alma la fascinación misteriosa y la tremenda majestad.
Las palabras tienen un genio recóndito, un pasado mágico que sólo el poeta sabe descubrir, porque él siempre vuelve a la fuente.
El lenguaje se convierte en un ceremonial de conjuro y se presenta en la luminosidad de su desnudez inicial ajena a todo vestuario convencional fijado de antemano.
Toda poesía válida tiende al último límite de la imaginación. Y no sólo de la imaginación, sino del espíritu mismo, porque la poesía no es otra cosa que el último horizonte, que es, a su vez, la arista en donde los extremos se tocan, en donde no hay contradicción ni duda. Al llegar a ese lindero final el encadenamiento habitual de los fenómenos rompe su lógica, y al otro lado, en donde empiezan las tierras del poeta, la cadena se rehace en una lógica nueva.
El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último horizonte, más arriba de la punta de la pirámide, en ese campo que se extiende más allá de lo verdadero y lo falso, más allá de la vida y de la muerte, más allá del espacio y del tiempo, más allá de la razón y la fantasía, más allá del espíritu y la materia.
Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo.
Vicente Huidobro .
En todas las cosas hay una palabra interna, una palabra latente y que está debajo de la palabra que las designa. Esa es la palabra que debe descubrir el poeta.
La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida. Ella se desarrolla en el alba primera del mundo. Su precisión no consiste en denominar las cosas, sino en no alejarse del alba.
Su vocabulario es infinito porque ella no cree en la certeza de todas sus posibles combinaciones. Y su rol es convertir las probabilidades en certeza. Su valor está marcado por la distancia que va de lo que vemos a lo que imaginamos. Para ella no hay pasado ni futuro.
El poeta crea fuera del mundo que existe el que debiera existir. Yo tengo derecho a querer ver una flor que anda o un rebaño de ovejas atravesando el arco iris, y el que quiera negarme este derecho o limitar el campo de mis visiones debe ser considerado un simple inepto.
El poeta hace cambiar de vida a las cosas de la Naturaleza, saca con su red todo aquello que se mueve en el caos de lo innombrado, tiende hilos eléctricos entre las palabras y alumbra de repente rincones desconocidos, y todo ese mundo estalla en fantasmas inesperados.
El valor del lenguaje de la poesía está en razón directa de su alejamiento del lenguaje que se habla. Esto es lo que el vulgo no puede comprender porque no quiere aceptar que el poeta trate de expresar sólo lo inexpresable. Lo otro queda para los vecinos de la ciudad. El lector corriente no se da cuenta de que el mundo rebasa fuera del valor de las palabras, que queda siempre un más allá de la vista humana, un campo inmenso lejos de las fórmulas del tráfico diario.
La Poesía es un desafío a la Razón, el único desafío que la razón puede aceptar, pues una crea su realidad en el mundo que ES y la otra en el que ESTÁ SIENDO.
La Poesía está antes del principio del hombre y después del fin del hombre. Ella es el lenguaje del Paraíso y el lenguaje del Juicio Final, ella ordeña las ubres de la eternidad, ella es intangible como el tabú del cielo.
La Poesía es el lenguaje de la Creación. Por eso sólo los que llevan el recuerdo de aquel tiempo, sólo los que no han olvidado los vagidos del parto universal ni los acentos del mundo en su formación, son poetas. Las células del poeta están amasadas en el primer dolor y guardan el ritmo del primer espasmo. En la garganta del poeta el universo busca su voz, una voz inmortal.
El poeta representa el drama angustioso que se realiza entre el mundo y el cerebro humano, entre el mundo y su representación. El que no haya sentido el drama que se juega entre la cosa y la palabra, no podrá comprenderme.
El poeta conoce el eco de los llamados de las cosas a las palabras, ve los lazos sutiles que se tienden las cosas entre sí, oye las voces secretas que se lanzan unas a otras palabras separadas por distancias inconmensurables. Hace darse la mano a vocablos enemigos desde el principio del mundo, los agrupa y los obliga a marchar en su rebaño por rebeldes que sean, descubre las alusiones más misteriosas del verbo y las condensa en un plano superior, las entreteje en su discurso, en donde lo arbitrario pasa a tomar un rol encantatorio. Allí todo cobra nueva fuerza y así puede penetrar en la carne y dar fiebre al alma. Allí coge ese temblor ardiente de la palabra interna que abre el cerebro del lector y le da alas y lo transporta a un plano superior, lo eleva de rango. Entonces se apoderan del alma la fascinación misteriosa y la tremenda majestad.
Las palabras tienen un genio recóndito, un pasado mágico que sólo el poeta sabe descubrir, porque él siempre vuelve a la fuente.
El lenguaje se convierte en un ceremonial de conjuro y se presenta en la luminosidad de su desnudez inicial ajena a todo vestuario convencional fijado de antemano.
Toda poesía válida tiende al último límite de la imaginación. Y no sólo de la imaginación, sino del espíritu mismo, porque la poesía no es otra cosa que el último horizonte, que es, a su vez, la arista en donde los extremos se tocan, en donde no hay contradicción ni duda. Al llegar a ese lindero final el encadenamiento habitual de los fenómenos rompe su lógica, y al otro lado, en donde empiezan las tierras del poeta, la cadena se rehace en una lógica nueva.
El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último horizonte, más arriba de la punta de la pirámide, en ese campo que se extiende más allá de lo verdadero y lo falso, más allá de la vida y de la muerte, más allá del espacio y del tiempo, más allá de la razón y la fantasía, más allá del espíritu y la materia.
Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo.
Vicente Huidobro .
Besos a mares
y
feliz viernes
Nota
Como reza el título es una ida de olla, espero que nadie se de por ofendido, es más nadie más que yo sabe lo que quiero expresar en este texto, ya que tengo muchos amigos poetas y para nada es una crítica es un mero pensamiento... o mejor dicho un deseo que/ ya/ es una utopía.
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
domingo, 23 de marzo de 2014
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA - 3
Escuchando:
Celtic Music - Guardians of the Woods
Celtic Music - Mists of Avalon
Celtic Music - Guardians of the Woods
Celtic Music - Mists of Avalon
Los reinos encantados existen
en el alma de los poetas
en la imaginación de los niños
y
y
en el mundo de los locos
Y recuerda:
Las cosas no cambian,
solo cambia
tu manera de verlas
-Carlos Castañeda-
Feliz día
Besos
MaRía
Capas
Divagaciones,
Idas de Olla,
pensamientos
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
sábado, 15 de febrero de 2014
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA -3
La palabra es mitad de quien la pronuncia,
mitad de quien la escucha.
Michel de Montaigne
El día 13 de febrero publiqué un post basado en mi idas de olla . Como era una reposición de un antiguo escrito intenté que fuera un poco más interactivo que los que he hecho hasta ahora, y me explico: no solamente comentar si no que también os pedía una sugerencia musical para el mismo.
No todos lo han hecho, pero como lo prometido es deuda voy a intentar hacer un nuevo post basado en las mismas- ya veremos que fiasco me queda-
Carmen de El collar de El collar de Hampstead; me sugirió "Too marvelous for words" de Sinatra ( por lo que no se puede expresar con las palabras).
A TORO SALVAJE se le ocurrió una que yo ya tenía en mente y la verdad es que me sorprendió su elección de Parole Parole de Mina
Julito Chés se decantó por la música clásica en concreto Adagio de la quinta de Mahler
Mela me aportó una nueva melodía: Querido Tommy de Tommy Torres
Haydeé también aportó su granito de arena,
aunque al principio tenía dudas de hacerlo al final me ha dejado una de India Martinez: los gatos no ladran.
Y la última valiente en comentar ha sido AMALIA con
una estupenda música Sueño de Amor de Fran Liszt
Hablando de palabras y de locuras os dejo un fragmento de Memoria de mis putas tristes de García Márquez
" Gracias a ella me enfrenté por vez primera con mi ser natural mientras transcurrían mis noventa años. Descubrí que mi obsesión de que cada cosa estuviera en su puesto, cada asunto en su tiempo, cada palabra en su estilo, no era el premio merecido de una mente en orden, sino al contrario, todo un sistema de simulación inventado por mí para ocultar el desorden de mi naturaleza. Descubrí que no soy disciplinado por virtud, sino como reacción contra mi negligencia; que parezco generoso por encubrir mi mezquindad, que me paso de prudente por mal pensado, que soy conciliador para no sucumbir a mis cóleras reprimidas, que sólo soy puntual para que no se sepa cuán poco me importa el tiempo ajeno. Descubrí, en fin, que el amor no es un estado del alma sino un signo del zodíaco.
Me volví otro. Traté de releer los clásicos que me orientaron en la adolescencia, y no pude con ellos. Me sumergí en las letras románticas que repudié cuando mi madre quiso imponérmelas con mano dura, y por ellas tomé conciencia de que la fuerza invencible que ha impulsado al mundo no son los amores felices sino los contrariados. Cuando mis gustos en música hicieron crisis me descubrí atrasado y viejo, y abrí mi corazón a las delicias del azar.
Me pregunto cómo pude sucumbir en este vértigo perpetuo que yo mismo provocaba y temía. Flotaba entre nubes erráticas y hablaba conmigo mismo ante el espejo con la vana ilusión de averiguar quién soy. Era tal mi desvarío, que en una manifestación estudiantil con piedras y botellas, tuve que sacar fuerzas de flaqueza para no ponerme al frente con un letrero que consagrara mi verdad: Estoy loco de amor. "
loca
de
amor
De todas maneras, no quiero olvidarme, y creo que esto es lo más importante de esta ida de olla que hoy es el día de los niños con cáncer
Para quienes tenéis activado el Google plus os dejo el enlace de Miguel Brigido, siempre es bueno dejar un cariño a quien lucha y sufre por un hijo enfermo, ¿no?
*En este post. No hay mucho que comentar y si muchos en los que pensar.
*Os dejo como fondo musical el tema Angels in the snow
*Un abrazo a todos y feliz sábado con una sonrisa, siempre con una sonrisa , ¿vale?
*Y por si os apetece os dejo un enlace de mi Vuelo de amor
Besitos
*Y por si os apetece os dejo un enlace de mi Vuelo de amor
Besitos
(perdonar el desastre, pero creo que mi blog se me ha revolucionado, y cambia de letra el solito, en fin.. cosas de duendes)
Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
jueves, 13 de febrero de 2014
[Mis] idas de Olla Ô cuando se me va la pinzA -2
Foto de Andreas Feininger
Nueva York 1981
"La mente de un loco está a merced de su lengua,
y la lengua del sabio, está bajo el control
de su mente"
*Iman Ali*
"La mente de un loco está a merced de su lengua,
y la lengua del sabio, está bajo el control
de su mente"
*Iman Ali*
Las palabras sencillamente brotaban de él,
un torrente que no lograba controlar,
y se preguntaba de dónde provenía.
Las palabras tomaron forma,
la forma de un todo.
-The words-
(El ladrón de la palabras)
A veces, cuando el corazón quiere hablar,
las palabras se atascan en la garganta y resulta imposible pronunciarlas
y en vez de dar alegría, felicidad causan dolor.
No solamente a quien quiere decirlas
sino también a quien desea escucharlas.
Como un pintor que ve nacer en sus dedos los colores del arco iris,
mis palabras se transformaron en la pintura
sobre un lienzo negro que pudisteis ver.
Palabras que se hablan al viento,
ese viento que al principio nunca espere que me respondiera,
nunca me proporcionaría refugio
ni me envolviese con su mágico eco,
vuestro eco,
su eco.
Han sido, son y serán palabras escritas desde el corazón.
Puede que no sea la manera más adecuada para expresar lo que el corazón siente,
pero eso es porque a veces no hay palabras para describir
una emoción,
un sentimiento.
Sencillas palabras
como yo.
como yo.
para aliviar un poco de este corazón que lloraba
Las palabras son la voz de mi alma,
dictada por el corazón.
Las palabras son mis emociones,
mis sentimientos.
palabras son ...
pedazos de mí.
dictada por el corazón.
Las palabras son mis emociones,
mis sentimientos.
palabras son ...
pedazos de mí.
Os dejo el trailer de la película
El ladrón de las palabras
No sé si la habéis visto
a mi me enganchó...
Hoy estoy un poco vagonetas - los jueves me suele pasar- por eso he recuperado y maquillado un pelín un viejo escrito, de mi antiguo blog; el penúltimo antes de mudarme a esta nueva casa.
Por eso, si os animáis , lanzo una pregunta al aire ¿Se te ocurre algún tema musical para este post?
Un besito y feliz día
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Capas
agradecimientos,
El ladrón de las palabras,
Idas de Olla,
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Reposiciones,
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Las pasiones que no podemos controlar, son las que nos definen
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